Moleskin Blues August 2016

Uwe Sonnenberg: Von Marx zum Maulwurf

Aug 01, 2016

Der bibliophile Maulwurf

Uwe Sonnenberg erzählt die Geschichte des linken Buchhandels in den 1970er Jahren

Von Jörg Auberg

Zu Pfingsten 1983 pilgerte eine Schar linker Buchhändlerinnen und Buchhändler aus verschiedenen westdeutschen Städten über die Schweizer Grenze. Auf einem Wochenendseminar in einem selbstverwalteten Bildungszentrum in Graubünden wollte sie sich mit der »Krise im linken Buchhandel« auseinandersetzen. Verblüfft musste sie zur Kenntnis nehmen, dass für Theo Pinkus (1909–1991), den legendären Antiquar der sozialistischen Arbeiterbewegung, die Epoche des organisierten linken Buchhandels in Westdeutschland vorüber sei. Nun gelte es, »die mittlerweile in rauen Mengen zum Verramschen freigegebene gesellschaftskritische Literatur« für die Nachwelt zu bewahren, postulierte Pinkus.¹ Das »Pinkus-Projekt« hätte auf seine Weise der »Auslöschung der Geschichte« vorgebeugt, vor der Leo Löwenthal als Resultat einer Büchervernichtung (die nicht immer eine Form der Verbrennung annehmen muss) gewarnt hatte.²

Rosa Luxmburg: Schriften zur Theorie der Spontaneität (1970) in der von Ernesto Grassi herausgegebenen Reihe Rowohlts Klassiker der Literatur und Wissenschaft

Mit dieser Anekdote beginnt der Historiker Uwe Sonnenberg seine umfangreiche Geschichte des linken Buchhandels in der Bundesrepublik der 1970er Jahre unter dem Titel Von Marx zum Maulwurf. Auch wenn Sonnenberg in seiner Studie viele bekannten Geschichten wie die Historien der Verlage Wagenbach und März oder die Entwicklung des Kursbuches noch einmal erzählt und in der Beschreibung der Vorgeschichte der »Gegenpublikation« in den 1960er Jahren etwas weitschweifig daherkommt, liefert er dennoch einen originären und überaus lesenswerten Beitrag zur »Kulturgeschichte der alten Bundesrepublik« (wie es in der Verlagswerbung heißt). Neben den gängigen Geschichten zu den Konfrontationen auf den Frankfurter Buchmessen zwischen den Jahren 1967 und 1970 sowie in den Auseinandersetzungen zwischen Verlegern und Autoren respektive Lektoren um Mitbestimmung und Demokratisierung des Verlagsgewerbes rekapituliert Sonnenberg auch die Entwicklung von »Bewegungsverlagen« wie Neue Kritik, Trikont oder Oberbaumverlag. Daneben hat er auch die Buchproduktion von etablierten Verlagen wie Suhrkamp, Rowohlt, Luchterhand und die Europäische Verlagsanstalt (EVA) im Auge, die sich an den linken Zeitgeist hängten und zunehmend Bücher zur linken Diskussion publizierten.

Darüber hinaus spielte vor allem der Wagenbach-Verlag als Mittler zwischen revoltierenden Literaturproduzenten und etablierten Branchenstrukturen eine besondere Rolle. Anders als Siegfried Unseld oder Heinrich Maria Ledig-Rowohlt war Klaus Wagenbach bereit, auf die Rolle des autoritär-patriarchalen Verlegers zu verzichten, wobei zukünftig das Verlagsgeschäft von einem Kollektiv bestimmt werden sollte. Doch gegen seine völlige Entmachtung, wie sie Lektoren und Autoren unter ihrem Wortführer F. C. Delius forderten, setzte sich der Verlagsgründer zur Wehr. Die Folge war die Abspaltung und die Gründung des Rotbuch-Verlages, die sich mit tiefen Verletzungen vollzog. Noch in seinen Memoiren mit dem programmatischen Titel Die Freiheit des Verlegers (2010) bezeichnete Wagenbach Delius als »Miesnickel« und sein Verhalten als »Pfaffentum in Höchstform«.³

Peter Brückner: Ulrike Marie Meinhof und die deutschen Verhältnisse (Wagenbach 1976)

Im Zuge des Zerfallsprozesses der Neuen Linken zu Beginn der 1970er Jahre (den Sonnenberg im soziologischen Newspeak als »Ausdifferenzierung« deklariert) bildete sich 1970 der Verband des linken Buchhandels (VLB). Mit der Bündelung von Buchladenkollektiven und der Katalogisierung verfügbarer gesellschaftskritischer Literatur suchte er eine Regulierung des linken Publikationswesens außerhalb des bürgerlichen Buchhandels zu unternehmen. Anfangs publizierten Raubdrucker aus der linken Szene nicht verfügbare Klassiker (das legendäre Beispiel ist die Dialektik der Aufklärung von Max Horkheimer und Theodor W. Adorno, die 1947 im Amsterdamer Exilverlag Querido erschien und danach als »Flaschenpost« in der Geschichte verschwand). Im Laufe der Zeit verlor die Raubdruckerei jedoch ihren »subversiven« Charakter und war am Ende nur noch Geschäftemacherei, wobei Billigexemplare existierender Bücher auf den Markt geworfen und die Autoren um ihre Honorare und Tantiemen geprellt wurden.

Prospekt des Verlages Roter Stern (Archiv des Autors)

Eine gemeinsame Linie im linken Buchhandel gab es nicht, da sich auch dort die »Ausdifferenzierung« fortsetzte. Organisationen wie der Kommunistische Bund Westdeutschlands (KBW) und die Deutsche Kommunistische Partei (DKP) zogen eigene Buchhandelsketten auf, in denen ausschließlich Publikationen ihres politischen Spektrums angeboten wurden. Verlage wie Roter Stern (der später – nach der Insolvenz im weiteren Sinne – als Stroemfeld fortexistierte) importierte Schriften Kim Il-Sungs aus Nordkorea und trug zur Bildung eines pseudorevolutionären Paralleluniversums bei, in dem es kaum Kontakt mit der bundesrepublikanischen Alltagsrealität gab. Selbst die »undogmatische« Linke verlor sich nach der anfänglichen Freilegung vergessener Texte in bibliomanischen Kostümfesten, in denen revolutionäre Erhebungen und Milieus des 19. Jahrhunderts und der 1920er Jahre beschworen wurden, ohne einen intellektuellen Kontakt zur Gegenwart herzustellen.

In seiner vielschichtigen Rekonstruktion der Geschichte, die auf zahlreiche Archivmaterialien, Periodika, Interviews, Audio- und Videobeiträge zurückgreift, gelingt Sonnenberg eine differenzierte Historiografie: Das Scheitern des linken Projekts im Buchhandel war nicht allein der staatlichen Repression im Zuge der Terrorismus-Bekämpfung und der Rekonstitution des »starken Staates« unter sozialdemokratischer Ägide zuzuschreiben, sondern auch internen Reglementierungsversuchen, die Reihen geschlossen zu halten. Symptomatisch war dies bei dem von Peter Brückner verfassten Wagenbach-Band Ulrike Marie Meinhof und die deutschen Verhältnisse (1976), auf dessen Publikation »Sympathisanten« wie Klaus Croissant beträchtlichen, geradezu zensorischen Einfluss zu nehmen versuchten.

Uwe Sonnenberg: Von Marx zum Maulwurf (Wallstein 2016)

Die Stärke von Sonnenbergs Studie liegt zweifellos in der Ausleuchtung bislang kaum durchdrungener Archivgänge der linken Bücherschächte. Mit dem Engagement eines unermüdlichen Maulwurfs hat er zur historischen »Bodenauflockerung« beigetragen und an ein Kapitel einer weitgehend verschollenen Geschichte erinnert. Wo in den 1970er Jahren und selbst noch ein Jahrzehnt danach Buchläden massiert vorhanden waren (wie etwa am Savignyplatz in Berlin-Charlottenburg), befinden sich heute Modeboutiquen, Schuhsalons und Pizzerien. Doch nicht alles haben die Fluten der Zeit weggespült. Relikte wie der Buchladen Rote Straße in Göttingen oder die Buchhandlung Roter Stern in Marburg haben trotz aller Widrigkeiten die Zeitläufte überlebt.

»Polizeistaatsbesuch«: Szene vor dem Buchladen Rote Straße in Göttingen (© Buchladen Rote Straße, Göttingen)

Für eine weitere Erkundung des weitgehend verschütteten Baus bedarf es (wie bei Kafka) einer »lüsternen Schnauze«⁴, die über die Gänge ins Innere vorstieße. Sonnenberg bricht bei der bloßen Beschreibung ab, ohne die zuweilen pathologischen Ausformungen der deutschen linken Bibliomanie zu hinterfragen. In gewisser Weise erinnert das Projekt des linken Buchhandels an die bibliografische Imagination der Romantik, wie sie Andrew Piper in seinem Buch Dreaming in Books (2009) analysierte.⁵ In einem beinahe hyperplastischen Romantizismus wurde das Buch als Fetisch über alles gestellt, auch den Menschen selbst, wobei die verschiedenen Prozesse – Vernetzung, Kopieren, Verarbeiten, Teilen und Adaptieren – letztlich nicht zu einer Befreiung vom »geistigen Bann« der Unfreiheit und Autorität führte (wie Adorno 1949 schrieb) führte.⁶ Anstatt den Kopf für die Utopie einer besseren Gesellschaft frei zu bekommen, manifestierte sich die »Starre des Geistes« in der Fortführung autoritärer und verhärteter Prozesse. So war die Geschichte des linken Buchhandels nicht nur eine Episode des Aufbegehrens gegen die bürgerliche Gesellschaft, sondern trug auch eine fatale deutsche Tradition in sich.

Bibliographische Angaben:

Uwe Sonnenberg. Von Marx zum Maulwurf: Linker Buchhandel in Westdeutschland in den 1970er Jahren. Göttingen: Wallstein Verlag, 2016. 568 Seiten, 37 Abbildungen, 44,00 EUR.

Eine kürzere Fassung erschien in literaturkritik.de, Nr. 7 (Juli 2016)

Ich danke dem Buchladen Rote Straße in Göttingen für die
Genehmigung der Verwendung eines Fotos aus der Geschichte des Buchladens.

Nachweise

Uwe Sonnenberg, Von Marx zum Maulwurf: Linker Buchhandel in Westdeutschland in den 1970er Jahren (Göttingen: Wallstein Verlag, 2016), S. 9 ↩
Leo Löwenthal, »Calibans Erbe«, in: Löwenthal, Schriften, Band 4, hg. Helmut Dubiel (Frankfurt/Main: Suhrkamp, 1990), S. 140 ↩
Klaus Wagenbach, Die Freiheit des Verlegers: Erinnerungen, Festreden, Seitenhiebe (Berlin: Wagenbach, 2010), S. 245 ↩
Franz Kafka, Die Erzählungen, hg. Roger Hermes (Frankfurt/Main: Büchergilde Gutenberg, 1999), S. 465 ↩
Andrew Piper, Dreaming in Books: The Making of the Bibliographic Imagination in the Romantic Age (Chicago: University of Chicago Press, 2009) ↩
Theodor W. Adorno, »Die auferstandene Kultur« (1949), in: Adorno, Gesammelte Schriften, Band 20, hg. Rolf Tiedemann (Frankfurt/Main: Suhrkamp, 2003), S. 457 ↩

Aus den Archiven: Depeschen aus dem Untergrund

Aug 01, 2016

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Depeschen aus dem Untergrund

In Smoking Typewriters rekapituliert John McMillian den Aufstieg und Fall der amerikanischen Untergrundpresse in den 1960er Jahren und erinnert an ihr utopisches Potenzial.

von Jörg Auberg

Als im Frühjahr 1968 Studenten der Columbia-Universität aus Protest gegen den Vietnamkrieg die Universität besetzten und gegen die Verwicklung des akademischen Apparates in den technisch-militärischen Komplex der US-Administration aufbegehrten, schlug sich die New York Times in ihrer Berichterstattung auf die Seite der Universitätsadministration und der Polizei – nicht zuletzt, weil der Herausgeber der Times im Aufsichtsrat der Universität saß. Dieses Verhalten war typisch für die Medien des »Establishments«, welche die Opposition im eigenen Land (die sich nicht allein gegen den Krieg, sondern gegen verkrustete Gesellschaftsstrukturen richtete) zumeist als außer Rand und Band geratene »Chaoten« darstellte. Als Gegeninstitution hatten sich seit Mitte der 1960er Jahre lokale »Untergrundzeitungen« gebildet, die nicht allein der politischen Opposition der Studenten eine Stimme gaben, sondern auch den kulturellen Zeitgeist jener Jahre artikulierte.

William S. Burroughs - Electronic Revolution (Expanded Media Editions, 1979)

»Die Untergrundpresse ist das einzige wirksame Gegenmittel gegen die wachsende Macht und die immer raffinierteren Techniken, die von den etablierten Massenmedien eingesetzt werden«, schrieb William S. Burroughs noch voller Optimismus in seinem Essayband The Electronic Revolution aus dem Jahre 1971, »um Informationen, Bücher und Entdeckungen, die den Interessen des Establishments abträglich sein könnten, zu verfälschen, zu verdrehen, aus dem Zusammenhang zu reißen, rundheraus lächerlich zu machen oder ganz einfach zu ignorieren und unter den Teppich zu kehren.« Im Laufe der frühen 1970er Jahre verschwand die Untergrundpresse jedoch so schnell von der Bildfläche, wie sie aufgetaucht war.

Die Gründe für das rasche Erblühen und Verschwinden der Untergrundpresse versucht der Historiker John McMillian in seinem Buch Smoking Typewriters aufzudecken. Am Beginn seiner Geschichte der US-amerikanischen »underground press« steht das auf einem Vervielfältigungsapparat hergestellte Diskussionsbulletin der Studentenorganisation Students for a Democratic Society (SDS), das später in der Zeitschrift New Left Notes aufging, mit der SDS die Kommunikation zwischen der Zentrale und den lokalen Verbänden an den Universitäten organisierte. Obwohl es bereits in den 1950er Jahren Ansätze gab, über die kleinen Zirkel der zersplitterten Linken hinaus »alternative« Zeitschriften wie die von Norman Mailer mitbegründete New Yorker Village Voice zu etablieren, entwickelte sich erst ab 1965 eine breitere Bewegung, die mit lokalen Zeitungen wie Los Angeles Free Press (kurz Freep genannt), East Village Other, The Great Speckled Bird, Berkeley Barb, Rag und vielen anderen ihre eigene kulturelle »Community« begründete. Sie stellten nicht allein eine Gegenöffentlichkeit her, sondern begründete in ihrer kollektiven, oft amateurhaft wirkenden Praxis einen Gegenentwurf zum journalistischen Professionalismus der Mainstream-Medien, welche die gesellschaftliche Realität von Politik und Kultur, wie sie die nachwachsende Generation wahrnahm, ignorierten. Begünstigt wurde das Erblühen hunderter solcher kleiner »Revolverblätter« durch die »Offset-Revolution«, die es ermöglichte, eine beträchtliche Anzahl von Druckerzeugnissen mit relativ spärlichen Mitteln schnell und ohne größere handwerkliche Kenntnisse zu produzieren.

Old Mole (Cover 1968)

Neben diesen ausschließlich lokal agierenden Unternehmen bildete sich 1966 das Underground Press Syndicate (UPS), ein Netzwerk von zunächst fünf Untergrundzeitungen, dem sich in der Folgezeit zahlreiche andere anschlossen. Dieser Verbund ermöglichte eine nationale Verbreitung von Artikeln aus den lokalen Blättern, sodass die Vorteile einer dezentralisierten, lokalen Berichterstattung von anderen Zeitungen genutzt werden konnten. Zum anderen diente das UPS als Framework gegen Zensur und Einschüchterung. Die US-Administration und das FBI sahen in der Untergrundpresse einen gefährlichen Staatsfeind am Werke und versuchten, mittels juristischer Anklagen, Einschüchterung von Vermietern und Werbekunden, Denunziation, Infiltration und gezielter Desinformation den Zeitungen den Garaus zu machen. Diese Zermürbungspraxis im Rahmen des Counter Intelligence Programs (COINTELPRO), das zwischen 1956 und 1971 zur Diskreditierung politischer Gegner eingesetzt wurde, trug beträchtlich zum Niedergang der Untergrundpresse bei.

1967 gründeten Ray Mungo und Marshall Bloom den alternativen Nachrichtendienst Liberation News Service (LNS), der Berichte aus erster Hand über die Revolte an der Columbia-Universität oder Demonstrationen produzierte und die Grenze zwischen Beobachter und Teilnehmer auflöste, während Mainstream-Medien oft nur die offiziellen Verlautbarungen der staatlichen Institutionen verbreiteten. Allerdings bestand der Schwachpunkt des LNS in seiner brüchigen Struktur. An der Spitze stand die Gründer »BlooMungo«, welche die Gunst der Stunde genutzt hatten, ein mediales Instrument ins Leben zu rufen, während das Kollektiv, das mit seiner Arbeit den LNS am Leben erhielt, demokratische Partizipation und Egalität in den Entscheidungsprozessen einforderte. Der Konflikt kulminierte schließlich in der Entwendung der Druckerpresse durch BlooMungo, die jedoch von den Mitgliedern des Kollektivs aufgespürt wurden und den Kampf um die Produktionsmittel und somit um die Macht im alternativen Medienapparat verloren. Nicht allein die staatliche Repression, sondern auch solche internen Rivalitäten und Machtkämpfe beendeten schließlich in den frühen 1970er Jahre das Experiment einer demokratischen Gegenöffentlichkeit. Die meisten Untergrundzeitungen wurden eingestellt oder von dubiosen Unternehmern aufgekauft (die Freep wurde beispielsweise von Hustler-Chef Larry Flynt übernommen, ehe sie 1978 eingestellt wurde). An ihre Stelle traten die »alt-weeklies«, alternative Stadtzeitungen, welche rasch in professionell geführte und kommerziell ausgerichtete Unternehmen verwandelt wurden. Das UPS wurde vom Alternative Press Syndicate abgelöst, und der LNS stellte seine Arbeit aufgrund fehlender Abonnenten 1981 ein.

John McMillian - Smoking Typewriters (Oxford University Press, 2011)

Der Vorzug an Smoking Typewriters ist, dass McMillian nicht lediglich die Geschichte der Untergrundpresse noch einmal rekapituliert, sondern sie in den politischen Kontext der Neuen Linken stellt. Wurde die sie in früheren Geschichten häufig als kulturelles Subphänomen behandelt, so versucht McMillian ihr eine zentrale Rolle in der politischen Entwicklung der 1960er Jahre zuzuschreiben. In seinen Augen hat die Untergrundpresse als politischer Organisator dazu beigetragen, radikale Aktivisten zu »elektrisieren«, zu politisieren und sie zur Bildung radikaler »Communities« als Gegenentwurf zur konservativen Mainstream-Gesellschaft anzuregen. Dabei verharrt McMillian nicht allein im Nacherzählen historischer Episoden und Anekdoten, sondern streicht auch die Bedeutung der partizipatorischen Demokratie in der Medienpraxis der Untergrundpresse heraus: Da die Zeitungen oft als Organ ihrer jeweiligen »Community« begriffen wurden, hatte jeder Zugang zu ihr, konnte Beiträge liefern, die auch bei mangelnder Qualität kaum redigiert wurden. Auch mit den realen Tatsachen nahmen es die Amateurjournalisten nicht so genau: Wenn es »der Sache« diente, wurden auch Gerüchte als Fakten verkauft. In ihrer Aversion gegen Professionalität, Elitismus und Objektivität huldigte die Untergrundpresse unkritisch einer alles überhöhenden Authentizität und Spontaneität. Die Demokratisierung der Medienpraxis wurde so mit einem nivellierenden Meinungsjournalismus erkauft, bei dem es nicht auf Wissen, Argumentation und Begründung, sondern lediglich auf subjektive Befindlichkeiten ankam. Zu Recht sieht McMillian die Untergrundpresse als Vorläufer der Blogosphäre, die freilich nicht über das utopische Potenzial der kurzlebigen amerikanischen »Untergrundlinge« verfügt. Trotz aller Mängel und Unzulänglichkeiten hatten sie die Vision einer anderen Gesellschaft, während die bloggenden Monaden die Welt mit ihren anschwellenden Meinungsströmen beglücken wollen.

Bibliografische Angaben:

John McMillian: Smoking Typewriters, The Sixities Underground Press and the Rise of Alternative Media in America. New York: Oxford University Press, 2011. 277 Seiten, 27,95 Dollar.

Zuerst erschienen in: satt.org (Juli 2011)

Aus den Archiven: Das Leben und nichts anderes

Aug 01, 2016

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Das Leben und nichts anderes

Thomas Waugh blickt zurück auf die Geschichte des Dokumentarfilms

von Jörg Auberg

Als der Filmemacher Dziga Vertov zu Beginn der 1920er Jahre mit dem Kinozug durch Russland fuhr, um die Bevölkerung im Sinne der neuen Machthaber »aufzuklären«, wollte – so will es die Legende – das Publikum in den Landstrichen der entstehenden Sowjetunion nicht länger mit »Kino-Wodka« (theatralischen Filmen aus der Illusionsfabrik) beliefert werden, sondern im Kino die »ungeschminkte Realität« sehen. In einem Dorf sagte ein kollektives Ich zu den Filmleuten: »Wir kennen das Leben nicht. Wir haben das Leben nicht gesehen. Wir kennen unser Bauerndorf und die zehn Werst umher. Zeigt uns das Leben.« Für Thomas Waugh, der als Professor für Filmwissenschaft und interdisziplinäre Sexualwissenschaft an der Concordia University in Montreal lehrt, ist dies die Urszene des »sozial engagierten« Dokumentarfilms des 20. Jahrhunderts: Die filmische Durchdringung der materiellen Realität trägt zu einer Veränderung der gesellschaftlichen Verhältnisse und Strukturen bei.

Einstellung aus Dziga Vertovs Film Der Mann mit der Kamera (1929)

In seinem Buch The Right to Play Oneself, in der zehn Essays aus der Zeit zwischen 1975 und 2008 versammelt sind, wirft Waugh einen zweiten Blick auf die Geschichte des Dokumentarfilms, wobei es ihm – anknüpfend an die Arbeiten Walter Benjamins und Joris Ivens’ in den 1930er Jahren – um die Interaktion von Darstellung und Mise-en-scène in der filmischen Praxis geht. »Jeder heutige Mensch kann einen Anspruch vorbringen, gefilmt zu werden«, schrieb Benjamin 1936 voller Optimismus und sah im sowjetischen Film die Menschen als »Darsteller« im Arbeitsprozess, während in Westeuropa »dem legitimen Anspruch, den der heutige Mensch auf sein Reproduziertwerden hat«, die Berücksichtigung verwehrt werde. Der klassische Dokumentarfilm, beginnend mit Robert Flahertys Nanook of the North (1922), gab vor, lediglich beobachtend das Geschehen zu dokumentieren, und um den Schein der Authentizität zu wahren, hielten Regisseure ihre Akteure stets dazu an, nicht in die Kamera zu blicken. Während traditionelle Schulen des Dokumentarfilms wie die von John Grierson geprägte britische Dokumentarfilmbewegung in den 1930er Jahren oder die Cinéma Vérité/Direct Cinema-Richtung in den 1960er Jahren die Anwesenheit der Kamera und ihren Einfluss auf das Geschehen verschleierten oder abstritten, nutzte der niederländische Filmemacher Joris Ivens die »Personalisierung« als Strategie, um mit Hilfe von individuellen »Darstellern« einen geschichtlichen Prozess für die Zuschauer erfahrbar zu machen. Diese Hinwendung zu Dramatisierung und Inszenierung war jedoch nicht unproblematisch, wie spätere Entwicklungen im Dokumentarfilm zeigten.

Emile de Antonio: A Reader (University of Minnesota Press, 2000)

Herz- und Glanzstück des Buches ist der lange, dreiteilige Essay über den amerikanischen Filmemacher Emile de Antonio, in dem Waugh die Geschichte des Dokumentarfilms anhand der politischen Praxis de Antonios kritisch reflektiert. Während die Adepten des Direct Cinema wie Richard Leacock oder Donn Alan Pennebaker in den 1960er Jahren den kleinbürgerlichen Alltag in den USA oder die Spektakel der Popkultur abfilmten, arbeitete de Antonio an der politischen Geschichte des Kalten Krieges, analysierte in Point of Order (1963) und Millhouse: A White Comedy (1971) die Mechanismen von Medien und Herrschaft, zeichnete in In the Year of the Pig (1969) die Genese des Vietnamkrieges nach oder begab sich in Underground (1976) auf die Spuren der damals noch klandestin agierenden »Weather Underground Organization«. Zuletzt arbeitete er in dem autobiografischen Film Mr. Hoover and I (1989) die eigene Geschichte (die jahrzehntelange Überwachung durch das FBI) auf, wobei die an Michael Moores effekthascherische Selbstinszenierung erinnernde Darstellung nicht überzeugend gelang. Die Entstehung dieses Essays (in seiner jetzigen Form) zog sich über Jahre hin (die ersten beiden Abschnitte wurden bereits 1976/77 in der Zeitschrift Jump Cut veröffentlicht, während der Schlussteil zwischen 2006 und 2008 entstand), und Waugh stellt ihm einen längeren Kommentar voran, in dem er Kritik an einigen Positionen übt, die er vor dreißig Jahren vertrat, ohne sich von dem Text zu distanzieren oder ihn gar zu widerrufen.

Neben diesen drei Größen aus dem Pantheon des Dokumentarfilms diskutiert Waugh auch Filme jenseits des Kanons, wie etwa indische Dokumentarfilme, in denen nicht einzelne Personen als Akteure im sozialen Geschehen reden, sondern Gruppen, die vor der Kamera ein »kollektives Interview« führen. In der Diskussion von lesbischen und schwulen Dokumentarfilmen weitet Waugh den Begriff des Dokumentarischen aus und schließt beispielsweise Filme wie Frank Ripplohs Taxi zum Klo (1980) ein, der zwar auf realen Erfahrungen des Regisseurs basiert, aber doch ein gänzlich fiktionaler Film ist. In Waughs Augen stellen die verschiedenen Strategien zur Repräsentation der Realität wie Doku-Fiktion oder »Performance« eine Auffächerung des Spektrums des Dokumentarfilms dar, der sich auf diese Weise viele Möglichkeiten schaffe, um in die Realität verändernd einzugreifen, doch verweigert Waugh den Blick über den Rand des Dokumentarfilms hinaus: Die Aufweichung der Grenzen zwischen Realität und Fiktion, die von Adepten des Genres mit aufklärerischem Impetus vorangetrieben wurde, die Betonung der Subjektivität von Akteuren im sozialen Raum, die Interaktion zwischen Autor und Akteur führten auch zu den bizarren Spektakeln des Reality-TV, das wie eine hohnlachende Parodie auf Vertovs Traum eines revolutionären Fernsehens erscheint.

Thomas Waugh — The Right to Play Oneself (University of Minnesota Press, 2011)

Leider reflektiert Waugh den Begriff des »sozial engagierten« Dokumentarfilms nicht kritisch, sondern begreift ihn in erster Linie als Motor gesellschaftlicher Veränderung. In Bezug auf Vertov und Ivens ist er von einer sentimental-nostalgisch geprägten Empathie gegenüber den »heroischen Zeiten« überwältigt und blockt eine Diskussion der politischen Fragwürdigkeiten dieser Autoren ab. Ivens’ Film über den Spanischen Bürgerkrieg – Spanish Earth (1937) – bewegt sich im ideologischen Orbit der kommunistisch dominierten Volksfront, ohne dies dem unbedarften Zuschauer zu erkennen zu geben. Die Realität des Films reflektierte nicht die Realität des Spanischen Bürgerkrieges (in dem auch eine anarchistische Revolution stattgefunden hatte, die im Film jedoch ausgeblendet blieb), sondern verhüllte sie zu einem Großteil hinter einem ideologischen Schleier. Zum anderen feiert Waugh Vertovs Film Drei Lieder über Lenin (1934), ohne ein kritisches Wort über die Idolisierung eines autoritären Führers zu verlieren, der für die Etablierung eines umfassenden Unterdrückungsapparats und die Ausmerzung der sozialrevolutionären Opposition verantwortlich war. Trotz dieser Unzulänglichkeiten ist dieses Buch ein gelungenes und vielschichtiges Resümee der Geschichte des Dokumentarfilms.

Bibliografische Angaben:

Thomas Waugh: The Right to Play Oneself. Looking Back on Documentary Film. Minneapolis: University of Minnesota Press, 2011. 314 Seiten, 27,50 US-Dollar (Paperback), 82,50 US-Dollar (gebunden).

Zuerst erschienen in: satt.org (Januar 2012)

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